Las Palabras

Lo que me gusta de mi locura es que me ha protegido, desde el primer día, contra las seducciones de la elite; nunca he creído ser el feliz propietario de un <talento>; mi único objetivo era el de salvarme — nada en las manos, nada en los bolsillos — por el trabajo y la fe. Como consecuencia, mi pura opción no me elevaba por encima de nadie: sin equipo, sin herramientas, me he metido entero en la tarea para salvarme entero. Si coloco a la imposible salvación en el almacén de los accesorios ¿que queda? Todo un hombre, hecho de todos los hombres y que vale lo que todos y lo que cualquiera de ellos.

Jean-Paul Sartre, Las palabras (Les mots, 1964)

Ritual

He caído en cuenta que en realidad soy una persona muy ritualista (si existe dicha expresión. No la he encontrado en el diccionario) no creo en lo sobre natural. Pero si que soy una especie de soñador. Tomo precauciones, claro, y por muy lejos que vaya, siempre me mantengo al margen de la realidad; esa realidad donde lo único que siempre sale triunfante es la canallada y el cinismo. Y toca vivir esclavos, rodeados de sinvergüenzas.

Un día me topo con un poema de Allan E. Poe. Es una de esas historias mil veces contada, quizá, asta la saciedad. Pero al leerlo, a mi propio ritmo, escuchar el eco de las palabras entonadas por mi propia voz; me transmitió una fuerza voraz; así como en una noche de tormenta, un viento fuerte arranca un árbol desde su raíz; similar efecto fue provocado en mi alma.

Ignorando cualquier motivo, obvio o no, el cual inspiro a Poe: Algunas mañanas, o　por las noches cuando vuelvo derrotado, o simplemente por que me doy cuenta que en esta vida no se necesita lastima si no coraje. Me gusta exclamar en vos alta; El Cuervo de Alan Poe. Efectuando así un ritual que me lleva a poner punto y final.

EL CUERVO

Una fosca media noche, cuando en tristes reflexiones,
sobre más de un raro infolio de olvidados cronicones
inclinaba soñoliento la cabeza, de repente
a mi puerta oí llamar:
como si alguien, suavemente, se pusiese con incierta
mano tímida a tocar:
«Es—me dije—una visita que llamando está a mi puerta:
eso es todo y nada más!»

¡Ah! Bien claro lo recuerdo: era el crudo mes del hielo,
y su espectro cada brasa moribunda enviaba al suelo.
Cuán ansioso el nuevo día deseaba, en la lectura
procurando en vano hallar
tregua a la honda desventura de la muerte de Leonora,
la radiante, la sin par
vírgen pura a quien Leonora los querubes llaman, hora
ya sin nombre… ¡nunca más!

Y el crujido triste, incierto, de las rojas colgaduras
me aterraba, me llenaba de fantásticas pavuras,
de tal modo que el latido de mi pecho palpitante
procurando dominar,
«es, sin duda, un visitante—repetía con instancia—
que a mi alcoba quiere entrar:
un tardío visitante a las puertas de mi estancia..
eso es todo, y nada más!»

Paso a paso, fuerza y bríos
fue mi espíritu cobrando:
«Caballero—dije—o dama:
mil perdones os demando;
mas, el caso es que dormía,
y con tanta gentileza
me vinisteis a llamar,
y con tal delicadeza
y tan tímida constancia
os pusísteis a tocar,
que no oí»—dije—y las puertas
abrí al punto de mi estancia;
¡sombras sólo y…
nada más!
Mudo, trémulo, en la sombra por mirar haciendo empeños,
quedé allí, cual antes nadie los soñó, forjando sueños;
más profundo era el silencio, y la calma no acusaba
ruido alguno… Resonar
sólo un nombre se escuchaba que en voz baja a aquella hora
yo me puse a murmurar,
y que el eco repetía como un soplo: ¡Leonora…!
esto apenas, ¡nada más!
A mi alcoba retornando con el alma en turbulencia,
pronto oí llamar de nuevo,—esta vez con más violencia,
«De seguro—dije—es algo que se posa en mi persiana;
pues, veamos de encontrar
la razón abierta y llana de este caso raro y serio,
y el enigma averiguar.
¡Corazón! Calma un instante, y aclaremos el misterio…
—Es el viento—y nada más!»

La ventana abrí—y con rítmico aleteo y garbo extraño
entró un cuervo majestuoso de la sacra edad de antaño.
Sin pararse ni un instante ni señales dar de susto,
con aspecto señorial,
fué a posarse sobre un busto de Minerva que ornamenta
de mi puerta el cabezal;
sobre el busto que de Palas la figura representa,
fué y posóse—¡y nada más!
Trocó entonces el negro pájaro en sonrisas mi tristeza
con su grave, torva y seria, decorosa gentileza;
y le dije: «Aunque la cresta calva llevas, de seguro
no eres cuervo nocturnal,
viejo, infausto cuervo obscuro, vagabundo en la tiniebla…
Díme:—«¿Cuál tu nombre, cuál
en el reino plutoniano de la noche y de la niebla?…»
Dijo el cuervo: «¡Nunca más!.»

Asombrado quedé oyendo así hablar al avechucho,
si bien su árida respuesta no expresaba poco o mucho;
pues preciso es convengamos en que nunca hubo criatura
que lograse contemplar
ave alguna en la moldura de su puerta encaramada,
ave o bruto reposar
sobre efigie en la cornisa de su puerta, cincelada,
con tal nombre: «¡Nunca más!».

Mas el cuervo, fijo, inmóvil, en la grave efigie aquella,
sólo dijo esa palabra, cual si su alma fuese en ella
vinculada—ni una pluma sacudía, ni un acento
se le oía pronunciar…
Dije entonces al momento: «Ya otros antes se han marchado,
y la aurora al despuntar,
él también se irá volando cual mis sueños han volado.»
Dijo el cuervo: «¡Nunca más!»

Por respuesta tan abrupta como justa sorprendido,
«no hay ya duda alguna—dije—lo que dice es aprendido;
aprendido de algún amo desdichado a quien la suerte
persiguiera sin cesar,
persiguiera hasta la muerte, hasta el punto de, en su duelo,
sus canciones terminar
y el clamor de su esperanza con el triste ritornelo
de jamás, ¡y nunca más!»
Mas el cuervo provocando mi alma triste a la sonrisa,
mi sillón rodé hasta el frente al ave, al busto, a la cornisa;
luego, hundiéndome en la seda, fantasía y fantasía
dime entonces a juntar,
por saber qué pretendía aquel pájaro ominoso
de un pasado inmemorial,
aquel hosco, torvo, infausto, cuervo lúgubre y odioso
al graznar: «¡Nunca jamás!»

Quedé aquesto investigando frente al cuervo, en honda calma,
cuyos ojos encendidos me abrasaban pecho y alma.
Esto y más—sobre cojines reclinado—con anhelo
me empeñaba en descifrar,
sobre el rojo terciopelo do imprimía viva huella
luminosa mi fanal—
terciopelo cuya púrpura ¡ay! jamás volverá élla
a oprimir—¡Ah! ¡Nunca más!

Parecióme el aire, entonces,
por incógnito incensario
que un querube columpiase
de mi alcoba en el santuario,
perfumado—«Miserable sér—me dije—Dios te ha oído,
y por medio angelical,
tregua, tregua y el olvido del recuerdo de Leonora
te ha venido hoy a brindar:
¡bebe! bebe ese nepente, y así todo olvida ahora.
Dijo el cuervo: «¡Nunca más!»

«Eh, profeta—dije—o duende,
mas profeta al fin, ya seas
ave o diablo—ya te envíe
la tormenta, ya te veas
por los ábregos barrido a esta playa,
desolado
pero intrépido a este hogar
por los males devastado,
dime, dime, te lo imploro:
¿Llegaré jamas a hallar
algún bálsamo o consuelo para el mal que triste lloro?»
Dijo el cuervo: «¡Nunca más!»

«¡Oh, Profeta—dije—o diablo—Por ese ancho combo velo
de zafir que nos cobija, por el mismo Dios del Cielo
a quien ambos adoramos, dile a esta alma adolorida,
presa infausta del pesar,
sí jamás en otra vida la doncella arrobadora
a mi seno he de estrechar,
la alma virgen a quien llaman los arcángeles Leonora!»
Dijo el cuervo: «¡Nunca más!»

«Esa voz,
oh cuervo, sea
la señal
de la partida.
grité alzándome:—¡Retorna,
vuelve a tu hórrida guarida,
la plutónica ribera de la noche y de la bruma!…
de tu horrenda falsedad
en memoria, ni una pluma dejes, negra, ¡El busto deja!
¡Deja en paz mi soledad!
¡Quita el pico de mi pecho! De mi umbral tu forma aleja…»
Dijo el cuervo: «¡Nunca más!»

Y aún el cuervo inmóvil, fijo, sigue fijo en la escultura,
sobre el busto que ornamenta de mi puerta la moldura…
y sus ojos son los ojos de un demonio que, durmiendo,
las visiones ve del mal;
y la luz sobre él cayendo, sobre el suelo arroja trunca
su ancha sombra funeral,
y mi alma de esa sombra que en el suelo flota…¡nunca
se alzará… nunca jamás!

Se muere la imaginación

No entendía yo, por que una de las peores desgracias es conocer gente sin imaginación. La vida sin imaginación no tiene color, y he allí pues la desgracia. Los sueños que se sostienen son tan desabridos por que son reales, y nadie quiere soñar mas allá de la realidad por que ¿quizá eso implica daños a la moral? pero en cambio, si se le rinde devoción al fanatismo, actitud banal y reflejo mismo del vacío, de cuerpos sin alma, sin corazón y abandono del espíritu, tan culpable, como del que se ocupa de la cotidianidad, el trabajo, o del absorbido por las riquezas, que se ocupa solo de cuidar su dinero.

Se muere la imaginación, los verdaderos soñadores, y con ellos la vida y otros sentimientos de tal hermosura, que bien expresados son el único encanto, por el que valdría la pena vivir y, que seguro que la vida abría sido echa para eso. Pero ya nada de eso, por que el mas cruel de los conquistadores, con gran osadía, piso la tierra, saqueo cuanto pudo, y luego dejo en su lugar el veneno que hoy lo es todo y, luego dio gracias a dios por su conquista, y este lo bendijo.

Los sentimientos ya han sido corrompidos, y lo que queda, son solo reflejos de lo que alguna vez fueron, y quizá solo habitaron en la mente de algún poeta o artistas de otras artes, que quisieron soñar, he ingenuos se llenaron de valor he intentaron plasmar mas o menos lo que sentían; declarar su amor a la mujer mas hermosa que jamas pisara la tierra, capaz de frenar al viento mas salvaje que se desplaza sin dueño y sin contenerse, sobre las llanuras; hacer caer al dios mas orgullos que se encargaba de doblegar la voluntad, fe y destino, de todo hombre; pero no de ella, por que asta la misma luna sentía celos. Los seres innombrables, envidiaban a los hombres por que solo siendo hombres podían acceder a tal belleza; Mientras que los hombres, renegaban de ellos mismos, por no lograr ni por un instante la atención de esa gran mujer, y les tocaba sufrir por desamor.

He aquí pues mi desgracia, por que tanta es su desdicha, que no solo se haya perdida, si no que es despreciada, cuando da brotes de vida.

Spartacus (Stanley Kubrick, 1960).

El otro día me dispuse a ver Spartacus (Stanley Kubrick, 1960), debo confesar que nunca la había visto. Como nunca es tarde para redimirse, después de leer unos artículos sobre el tema, no quise dejar pasar mas tiempo. También debo confesar que si la hubiera visto antes, algunos años atrás, no le hubiera prestado la atención que merecía la pelicula y, seguramente ni la hubiera vivido, disfrutado (por que hay tiempo para el amor) y sufrido (por que no hay tiempo para tomarse grandes descansos, excepto algunos pequeños, hay que continuar luchando, por que como bien dice Spartacus; tal vez sea una lucha que nunca tenga fin) como lo he echo ahora. Es por eso que, poco importa si la hubiera visto o no ya antes. Mejor a un, lo he echo ahora y la he entendido muy bien, mejor que bien: mas que entenderla, se siente el peso de todos y cada uno de de los diálogos de Spartacus y el pueblo, que pelean por su libertad, abolir la esclavitud y recibir un trato mas humano; pues ante todos son hombres y mujeres, personas que por una suerte desgraciada, son tratados poco menos que una mierda, por otros hombres. Pesa por que, quien dice que hoy no seguimos viviendo bajo la misma dictadura, ensombrecida por tantos colores y cosas que en verdad poco importan y desde luego trastornan la realidad, y no dejan ver con claridad. Claro que, ni con mucho esfuerzo, si que se puede ver lo caótico y lo esclavos que somos a un.

Siempre, lo correcto es versé la obra entera, esta en su caso lo vale esas tres horas y pico que dura, y mas, si cabria. De igual manera, de la inmensa cantidad de poderosos diálogos que tiene la pelicula, reproduciré uno. Ese cuando, Spartacus le contesta a un intrigado Tigranes Levantus, que duda que este pueda vencer al ejercito romano que va a su caza, y con el cual esta pactando un trato para que le construya quinientos barcos, para poder escapar de Italia por el mar, con todos los esclavos que han sido liberados.

Tigranes Levantus – May I ask you something?

Spartacus – You can ask.

Tigranes Levantus – Surely you know you’re going to lose, don’t you? You have no chance. At this very moment, six cohorts of the garrison of Rome are approaching this position. What are you going todo.

Spartacus – We’ll decide that when they get here.

Tigranes Levantus – let me put in a differently. If you looked into a magic crystal… and you saw your army destroyed and yourself dead… if you saw that in the future… as I’m sure you’re seeing it now… would you continue to fight?

Spartacus – Yes

Tigranes Levantus – Knowing that you must lose?

Spartacus – Knowing we can. All men lose when they die and all men die. But a slave and a free man lose different things.

Tigranes Levantus – They both lose life.

Spartacus – When a free man dies, he loses the pleasure of life. Slave loses his pain. Death is the only freedom a slave knows. That’s why he’s not afraid of it. That’s why we’ll win.

Weird Fishes/Arpeggi (by Radiohead)

Quizá nunca lo pueda dejar claro, pero en cuanto a música, siempre han podido mas con migo la composición del sonido de los instrumentos y la interpretación de estos, antes que las letras de una canción, pues muchas veces estos me dicen mas que cualquier frase, y sobre los cuales yo suelo construir miles de historias, mis propias historias. Por eso las suelo pasar de irrelevantes. Por que poetas en la música hay muy pocos, y tampoco es que me vaya a poner a nombrarlos, pues no los conozco a todos, y a los que si conozco y sostengo como tal, seguro no sobre pasan la suma de media docena.

Mas sin embargó, si que aguardo bien algunas canciones las cuales aprecio por completo, desde su primera estrofa asta su ultimo acorde. Siendo una de estas un tema del disco “In Rainbows” de Radiohead, una de las mejores bandas que he podido conocer, y que también posee en sus filas a uno de los músicos mas completos que yo conozca, que nació para la música y probablemnte vaya a morir en ello.

Después de un tiempo, he comprendido el por que no me gustan las traducciones; cuando esta es ejercida por el mas vago, y también por el mas estricto, de los que tienen por oficio traducir, estas siempre serán bacías y carentes de todo sentimiento. Quizá un traductor antes que nada, debería de ser poeta, no para transcribir palabra por palabra, si no para transmitir el sentimiento que estas lleven por objetivo o al-menos fijen el escenario, lo mas fiel posible. Es por eso que siempre me corre cierta bilis cuando voy descubriendo nuevas obras en idiomas que seguro sera que, nunca llegue a aprender (como me esta pasando ahora con el sueco o ingles sueco, ya no se, en las películas de Ingmar Bergman; que se a vuelto como un vicio escuchar a sus mujeres hablar, a un que no entienda lo que dicen, pero a mi me dejan por las nubes) y no queda mas que buscar al mejor traductor. Es por eso mejor, siempre, hacerse con un poco de conocimiento y si bien no aprender un idioma completa-mente, si entenderlo cultural-mente.

Pero igual vengo y dejo aquí una de mis bagres transcripciones, por que me apetecía querer ver si podía dejar algo claro, pero mas siento que no, no he podido.

Weird Fishes/Arpeggi

Peces Extraños

En lo mas profundo del océano
En el fondo del mar
tus ojos, me guían
Por que debería permanecer aquí?
por que debería quedarme?
Seria un loco si no estuviera dispuesto a seguirte
seguirte a donde me lleves
tus ojos, me guían
me guían a través de los fantasmas
y sigo asta llegar al final del mundo y entonces caigo
Todos son capaces de dejarlo todo, si tienen la oportunidad
y esta es mi oportunidad
y seré comido por los gusanos
peces extraños
que se dejan devorar por los gusanos
peces extranos
me dejare arrastrar asta el fondo
alcanzare el fondo y luego escapare… escapare.

No existen finales felices en esta puta vida.

Zhang Yimou: Happy Times (‘Xingfu shiguang’), 2000.

Es muy fácil engañarse y no cabe duda de ello, muchas veces, de falsas esperanzas, probable-mente, nacidas de una mala educación y moldeados, por algún canalla, que nos va haciendo creer que la vida es un cuento de hadas; con la indigna vanidad o con la estupidez del glamour. Otras veces con la mejor de las intenciones; a un que sea en vano, pues ya se sabe de antemano, que lo podrido habita en lo interior, escondido a la vista de todo ojo físico. La miopía es un mal que afecta a la pobre gente, y los obliga a llevar encima y depender de instrumentos para mejorar su vista, muchas veces para la persona, molestos. En cambio existe otra miopía, que no tiene perdón alguno, por que su razón de ser, es de por si, ya canallesca, y mas a un por que en este caso, si que puede ser curable.

Hay muchas personas en el mundo, algunas no lo saben; puede ser por inocencia, ignorancia o también por, cobardía, miedo de ver y aceptar; Pero otras lo encaran descarnada mente; que han venido a dar a este mundo, ya, en la condición de hijos bastardos, muchas veces, en un principio, de una debilidad tanto espiritual como física, volviéndose así presa fácil de una sociedad que los va a ningunear a su antojo. Alguna mano amiga abra, pero serán pocas, poquísimas, y tampoco se puede depender de ellas para siempre.

Se irán llenando de una humanidad y una madurez tan grandes, que los fortalece y se vuelven unos guerreros dispuestos a derramar sangre, su propia sangre, ante la adversidad, y atesoraran aquellos hermosos momentos, pequeños descansos, con los que se encuentren por su camino, casi nada, comparados con las desgracias que han pasado y les falta aun por pasar. Que apenas si duraron nada, pero de un gran valor, capaz de dar aliento, para continuar un poco mas y servir de abrigo en las noches del frío mas cruel, o el hambre mas nefasta. Por que ante todo, siempre serán cocientes de su papel en el mundo, y de la mísera realidad, y seguirán su camino, buscando aquello que al final les llene, lo que en verdad les pertenezca, a un que nunca se llegue a encontrar. El camino será largo, tan largo que, que hallaremos nuestro lecho de muerte en el. Siempre se camina a oscuras, pero abra que continuar, no por orgullo; que banal seria si fuera así; Si no por dolor, y por que se conserva aquella dignidad ya mil veces pisoteada, deforme, casi irreconocible, pero que de ninguna manera puede ser arrebatada a ninguna persona y que se aferra y late con la esencia mas pura y fuerte de la vida, y lo ara asta el final, por que no existen finales felices en esta puta vida.

Cambiando de papeles

Sentados sobre sus flamantes tronos, aburridos por la eternidad. Ni la gran belleza de un arcángel, capaz de dejar ciega la vista de un mortal, les impresiona ya. Para su desgracia, aquí no habita la belleza de las hermosas diosas de los griegos. Pero hay a un, todavía una manera de divertirse: sale a la luz, una idea brillante, digna de dioses; Cambiemos papeles, enfundemonos en mascaras del uno y del otro ; yo me vuelvo tu y tu te vuelves yo. Te doy mis cuernos, mi cola y mi tridente y tu, dame tu barba y tu túnica blanca. Sin dañar y poner en riesgo nuestro tareas, divinas.
Diablo, diablo!! quien fuera yo sin ti.
Nadie amigo migo, nadie.
Sarcástico como siempre, pero certero. Y que hay de los pobres hombres de allá bajo, o mejor dicho el patio trasero.
Esas bestias dormidas, no los llames hombres, mas dignos son los animalitos del bosque; y si alguno se da cuenta, nadie le ara caso y si tal es el caso, es un loco, para eso están los manicomios. Mas sin embargó, si, llamemos les hombres por esta vez, pues gracias a ellos nos vamos a divertir.

A:- Hombre! por favor, lo considero muy buen amigo mío, a pesar de nuestras diferencias. Pero esto que balbucea ahora, no me gusta, me ofende, sabe muy bien que soy creyente y fiel a la iglesia.

B:- Pero si yo también creo, si no, de donde brotara tal inspiración!

A:- No. Usted no cree. Lo que usted es, es un blasfemo, y su inspiración, si mucho, se la otorga el diablo, con el único propósito, claro, de blasfemar.

B:- Bueno, es cierto, usted lo sabe; soy un hombre que odia a dios sobre todas las cosas. Pero usted también me ofende cuando al final del día, y hemos terminado nuestro trabajo, le da las gracias a dios. Cuando a mi, esto del trabajo, siento que me esta quitando la vida. Esto es una necesidad, nada de agradecer. Y no me vaya a negar nada ahora, que bien escucho el “nos has dado hoy”, involucrandome con descaro.

A:- Y también infantil! es usted despreciable, yo lo hacia para que dios tuviera misericordia de usted. Por que se que usted no le agradece nada, pero si no le gusta, esta bien, de ahora en adelante, solo agradeceré por mi trabajo.

B:- Es usted una persona muy comprensible, amigo mío, y hombre de fe, me encanta discutir con usted, pero a un así, no pierdo las esperanzas que un día…

A:- No comience de nuevo, o le advierto que pone en riesgo nuestra amistad.

B:- Esta bien me cayo, que humor, hombre, por dios.

El Camino a Casa, Una pelicula hermosa.

Vengo desde hace no mucho, llevando a cabo una tarea que, mas que decirse que la este disfrutando, mas bien la estoy sufriendo a partes iguales. Por que cuando se es testigo de obras absolutas, completas; desde luego, perpetradas por verdaderos artistas; uno se siente realmente vivo, y conecta con todo de manera indescriptible, percibe la vida en sus formas mas simples, de manera natural y pura, casi que conectando con dios, pero no para redimirle si no para odiarle. Pueda que el hombre ya haya involuciónado, perdido el tacto para percibir todo esto de manera, tan natural como si de un simple sentido mas se tratara ( y no me cabe duda de ello) y lo que debería de ser su labor, como único mandato en la vida, hoy esta enterrado en lo mas profundo del fango, por que ha sido degradado y es otorgado o se le conoce como talento, y que solo llega, y se posa en el ser que, ha querido ver y sentir, y que por lo tanto sabe de la vida. Por lo que ya con este talento innato, que se ha posado sobre el, viene y por medio del arte plasma la inocencia, la debilidad, lo frágil, pero sobretodo la miseria de la vida. Mostrandolo sin pudor a unos pobres miserables (que no lo saben que lo son), que al ser testigos, quedan hundidos, ahora si, en la miseria que ellos mismos pueden saborear, por que no se puede ser mas siego. Por que al llegar al final, han alcanzado como dicen por allí (palabras que tomo prestadas) la muerte, pero no la muerte definitiva, si no, una muerte temporal.

“La gente en la miseria en lo mas importante del arte” Zhang Yimou.

Es precisamente, una pelicula de este gran director de la que vengo hablar. Quizá ni eso. Quizá, solo hacer constancia de la admiración que siento por este gran artista. por que de aspectos técnicos de cine no se, por lo que corto me quedaría en la labor de critico. Pero lo cierto es que, Zhang Yimou, ya me había cautivado desde sus primeras películas; que en la tarea que mi impuse, de ver toda su filmografía, he podido admirar. Pero incrédulo de mi, todavía me faltaba por ver, lo que sea, tal vez, la cumbre de lo que ha filmado asta ahora ‘El camino a casa’ (Wo de fu qin mu qin) 1999, (y me faltan, a un, algunas por ver) Lo que podría decir de esta pelicula, probablemente ya lo he expresado de manera enrevesada en el primer párrafo, o quizá es que no me atrevo, por que no soy bueno con las palabras, y desde luego, mucho mas burro si entro mas en materia.

Pero lo poco que puedo decir es que, probablemente me supero, ese coctel de imágenes de un pueblo humilde, rodeado de naturaleza, donde la vida corre, casi que, natural, sin mayor veneno, que se rige aun, no por prejuicios, si no por supersticiones; que desde luego las considero mas puras he inocentes. Y bajo ese trasfondo, Zhang Yimou, esculpe grandes valores y sentimientos en su forma mas natural, y con manos firmes, que es imposible no caer rendido, junto con eso aspectos aun mas personales que, desde luego se quedan con migo.

The Hollow (by Aperfect Circle)

Una de mis canciones favoritas de a perfect circle. Una de las anécdotas que me llama la atención sobre esta banda, estas letras y Billy que fue el que diera vida al proyecto. Es que, el en un principio, tenia planeado ceder la voz y, por lo tanto, la interpretación de sus letras a una mujer. Pero claro, con el producto final no se ha perdio nada, se gano mucho como se puede ver, pero eso ya es otro cuento.

Circunstancias me llevan hoy a querer transcribirla de manera literal, esta canción, eso si, una por que no se mucho ingles, por lo que la he transcrito como la entiendo y otra por que he añadido algunas palabras, para reforzar un poco (Mentira, falta quizá no le hace, mas, digamos que es capricho mío).

corre, deseo, corre libre y salvaje
ser sexual
que penetra como una espada, y atraviesa el corazón, sin conciencia
con un solo motivo; llenar este vacío
gritando; alimentame otra vez, hazme sentir completo de nuevo
calmando, por un momento, esta hambre que es tan cruel, nefasta y desgraciada.
a través del deseo
tiremos todas las paredes de la indiscreción
que caigan todas en ciclos y en círculos
consumiendolo todo, conquistando y devorando.
consumamos este fuego.
ahogando toda la indiscreción
asfixiandola lo suficiente, asta sentirnos completos
y llenar permanentemente este vacío
gritando; alimentame otra vez, hazme sentir completo de nuevo
satisfaciendome a un que sea por un momento
Alimentame otra vez, hazme sentir completo de nuevo, satisfaciendome a un que sea por un momento.

Sobre La música y Guitarristas Predilectos

La guitarra pueda que sea, uno de los instrumentos mas comunes hoy en día, casi cualquiera la sabe tocar ( yo, para mi desgracia no) pero, por mucho que desafíen a la velocidad con los dedos, y quieran aparentar gran destreza que, probable mente sean acreedoras de ella. Pocos guitarristas conozco, actualmente, que sepan interpretar la música, mas allá de solo contar con la destreza, de saber tocar y llevar acabo dicha puesta en escena, sin cometer errores.

Lo cierto es que, nunca me han atraído demasiado, guitarristas que solo se suben al escenario ha hacer grandezas por su destrezas con los dedos. Mas allá de saber tocar, me gusta que sepan interpretar la música, que la sientan en sus venas, pero no de manera casi que superficial, si no algo mas verdadero y que se transmite casi de manera invisible, ese instinto salvaje; que ha ojos, incrédulos, y dignos de almas prisioneras, solo vean hacer el ridículo. Pero al que, por el contrario tiene la sana adicción de gustarle la música, sin prejuicios, denominándose lo que se llama un melómano, siempre esta dispuesto a entregarse, y de igual manera ser poseído, y que sin dudarlo se auto invita ha, hacer el ridículo también.

Tampoco es que me guste los showman. Para mi estos, se preocupan siempre mas de como se verán, que en transmitir, lo que de verdad vale. Antes de entregarle todo mi respeto a una banda o cualquier músico – Por que, hablo, desde la perspectiva del rock, pero me gustan muchos estilos y ramas diferentes o lo que faltan por inventar. Por que nunca se sabe, en este mundo de etiquetas. Por su puesto aplica a todos, da igual que tenga enfrente; una guitarra, un piano, un saxofón, o solo su propio cuerpo y su voz – me gusta verlos en vivo. Por que no hay nada que me guste mas, que eso, y ver los escenarios con recelo. Solo de esta manera, percibo asta que punto es sincero o no, o si almenos, le falta crecer y dejarse dominar por eso que llama su profesión, cuando no lo debería de ser así.

Aron North

Este nombre, probable mente, no le suene a nadie, y cierto es que, tampoco es que haya resaltado tanto, a un que si que tiene sus admiradores, entre los que me incluyo. Probablemente lo mas lejos que ha llegado y por lo que muchos lo identifiquen es por haber formado parte de Nine Inch Nails, entre el 2005 y 2007, participando en las giras de With Teeth y Year Zero – Se dice que Trent Reznor, desde el primer momento en el que lo vio. Cuando hacían las audiciones para el que seria guitarra de base de NIN, se enamoro de el. Tal vez por que le recordó a sus primeros anos, cuando a un contaba con la energía y vitalidad de la juventud – Dejando plasmado, toda su rebeldía y talento innato del que es poseedor – y que le ha traído, también, muchos problemas, asta el punto de ser vetado de algunos sitios donde tocaba – para esto de tocar la guitarra y entregarse con pasión. Allí queda el dvd de “Beside You in Time” de la gira de With Teeth. Por lo demás en sus principios fue parte de una banda de punk “The Icarus Line” y actualmente, toma la voz y mando de su propia banda Jubilee, a un que poco se sabe de ella, casi nada. Tocando por allá en rincones en Europa.

En la wikipedia se puede leer que le gusta la música oscura y underground de speed metal alemán. Lo cierto es que, no es un creador, es imperfecto, pues ya lo de muestra con lo poco, sonados que son sus otros proyectos fuera de NIN, y que pareciera que solo saben de
de ellos cuatro gatos, nada mas. Pero no por eso es malo. Por que ya tuvo la oportunidad y espero que tenga mas, para demostrar el talento para tocar he interpretar de forma sincera y cruda la música. Leí por allí, buscando fotografías para ilustrar el post, que, no es un guitarrista, si no un malabarista o un acróbata; por que lo ven blandir la guitarra como si fuera una katana, mas sin embargo sin fallarle a ningún a riff o acorde. Por que su talento probablemente consiste en exponer su alma y gusto por la música. Que enamoro asta un músico mas completo y y veterano como es Trent Reznor. Y lo cierto es que, ya no me puedo imaginar, a otro guitarrista que no sea este, en la alineación de NIN cuando escucho sus canciones en mi reproductor.

El otro día hablando con un amigo, en una de las redes sociales, comento a una de mis publicaciones, y con una actitud muy mezquina, que: el talento es creación. Sin mas. Con tal arrogancia. A mi tal fechoría me pareció, como menos, estúpida, y no quise seguir el juego, por lo que corte la converzacion. Por supuesto si me lee, y tiene fundamentos para llevarme la contraria o mejor a un, corregirme! lo agradecería mucho, esta invitado.

RAE:

Talento: (Del lat. talentum, y este del gr. τάλαντον, plato de la balanza, peso).

1. m. inteligencia (‖ capacidad de entender).
2. m. aptitud (‖ capacidad para el desempeño o ejercicio de una ocupación).
3. m. Persona inteligente o apta para determinada ocupación.

Billy Howerdel:

Este nombre probablemente suena mas, pues su dueño ha sido pieza fundamental, de una de las mejores bandas que se parieron por allá del 2000, 2001, en companía de otro hombre mas consagrado en el mundo de la música, Maynard J. keenan, y, que estoy mas que seguro,fue, fundamental para que Howerdel diera lo mejor de si mismo. Este a diferencia de Aron North es menos salvaje, solo en forma, pero que igual, posee una pasión desmesurada. Aun que sus riffs no instan tanto la violencia, nueva mente solo en sus formas, si no que mas bien, recorren los caminos de la poesía, con una mezcla de romanticismo y melancolía, que transportan a un mundo muy oscuro, pero muy hermoso. Muy elegante y sincero el hombre, que deja su alma en cada, riff que ejecuta. Una lastima que igual, sea imperfecto, y le falte para ser un artista mas completo, y que necesite de otro, con otras habilidades mas desarrolladas, que no las guitarras, ese es su terreno y lo maneja bien, para entregar una obra mas completa.